Fútbol y Sáhara para olvidar otras penas

El muro y Drogba, Drogba y el muro. Nueva versión del Chelsea enredando el juego y las oportunidades del fútbol (alemán). Milagro y oficio nuevamente, parecía que estábamos ante la repetición del partido contra el Barcelona. Nada, ni juego triangular ni cuadrícula germánica, muro y Drogba, un portento físico y técnico a los 35 años. ¡Tremendo! Y hoy el Tete en su primer envite clasificatorio, un juego ni geométrico ni abstracto, sino surrealista. Sólo al final se decidieron a bajar el balón y a jugar al fútbol. Consecuencia, en apenas diez minutos de combinación llegó el gol del empate. Gracias a que el Badalona desperdició numerosas y clarísimas ocasiones todavía seguimos vivos.
El próximo martes, en Radio Unión Tenerife, programa La Puerta desde las 18:00 a las 19:00 horas. El tema previsto, El Sáhara como metarrelato, último libro de JMª Lizundia, y al propio autor como invitado principal. Todo un placer. ¿Se traerá al Hermano? ¡Uf! De momento, el documental sobre Cubillo que hace unos días pudo verse en el TEA, parece que abre también nuevas incognitas en la geoestrategia de este lado del África y quizás aportar nuevas vías de análisis a las expuestas por JMª. Nuevos actores: Argelia, URSS, EEUU, OTAN, Guerra Fría, MPAIAC y demás. Quizás podamos también hablar algo del metarrelato marroquí sobre El Sáhara, que también lo hay, todo eso del 'Gran Marruecos'. No sé si JMª lo aborda, pues todavía no he acabado de leerlo, pero en ello estaremos. En fin, uno no es epecialista en ese tema, solo lector algo curioso, pero últimamente JMª sí, así que la cosa parece que promete; un autor que ha sabido dar un nuevo giro a las visiones más generalizadas del conflicto, algo que siempre es de agradecer para el debate.

Noche en la Pusanta y algún que otro cristal para romper (crónica-finde II, y alguna cosa más)

Vuelven los calores y los ánimos se aplastan, y las hormigas se soliviantan (acabo de matar cinco que subían por mi pie izquierdo). Ánimos intensos que van escachándose con el paso de los días. Un día soñé con un barranco lleno de seres misteriosos, donde se podía divisar el roque de los hermanos y escuchar la alegre canción del agua en su fondo más íntimo. Pequeñas cascadas donde las ninfas se remojaban entre el bullicio de risas y dulces cantares. Un paisaje rocoso, de grandes precipicios a los lados, formando la típica uve que va abriéndose hasta el mar. Allí era a donde se asomaba el gato hasta quedar su cabeza también petrificada, dejando ver sus inquietas orejas entre los montes de basalto. Allí, donde se escuchaba el chre chre chre... de la curruca y se olía el frescor del toronjil recién cortado. Un sueño donde las anguilas de los charcos se me enroscaban por los dedos de los pies, sin poder subir más arriba aunque quisieran; un sueño donde al final la serpiente dejó que viera su rastro magmático y ondulante, cuando subía ya con las piernas cansadas, entre tomillos y veroles carnosos, de camino al bosque de las sabinas-bonsai y al viejo drago de las tres ramas.

"Yo no he salido nunca de aquí. No conozco nada de la isla, por eso lo que escribo es siempre urbano. Escribo de lo que conozco, de Santa Pus". Así se expresaba el Dr R aquella tarde en el Ateneo de Miraflores, en su presentación de la novela Cucarachas con chanel. No es mi caso, soy animal omnívoro y no paro de dar vueltas por esta isla. Pero él no, su mundo es la urbe y le gusta la carne. Carne contra carne, sin aderezos. Una urbe que no es 'gran' ni 'santa', pero con suficiente fauna dentro como para darle de comer al zoo que queremos tener. Un zoo, un circo, un asesino en serio, una colección del esperpento, el temblor del ser despojado de caretas, el abismo, el límite... qué más da. Gabriel, el prota de su novela, es un masajista y yo alguien que de vez en cuando necesito que me masajeen. Pero, uf, prefiero no mirar, sólo dejar que las vértebras dejen de doler, que los músculos se relajen, que al girar el cuello no sienta los aguijonazos, ni el crujir, dejar que me pongan en el potro de torturas y me cojan de las extremidades y estiren bien, que todo vuelva a su lugar natural, hasta poder deslizarme otra vez como la serpiente.

Las cosas raras, los cristales rotos y el ir más allá de uno; como si todo se tratase de tirar y esconder la mano. Como si no se entendiese que hay cosas que sólo se pueden hacer de forma coral, festiva, generosa, donde la sabiduría de lo azaroso y de la multiplicidad deje atrás algo de la soberbia del yo creador. De eso hablé el martes con el académico Chitoski y algo de eso encontré cuando el Dr R me picaba el ojo en la terraza frente al Guimerá o cuando Cristian se percataba de la foto que había pedido el Colibrí de las espaldas de la chica de azul o cuando... Bah, no me pidan que continúe por ahí, sólo hablo de pequeñas empatías, sin más. Sí sí, ya sé por dónde andan los egos, que también los hay, como si no lo supiéramos nosotros, pero no se trata únicamente de eso ¿o sí? Tal vez todo sea cuentión de tiempo. Sí, como siempre. Menos mal que al final, y sin querer (el azar, siempre el azar), sale el guerrero ante el torbellino, y, en medio, un fantasma que nadie convocó, que se alimenta de lo uno y lo otro, del rojo y del negro, como una visión inefable y espléndida.

Sí, probablemente me haya dejado muchas cosas atrás en esto que quiso ser crónica y que ahora ya no sé. Quizás no anden desencaminados esos otros cronistas de la Cosmopista: "Escribir. Pero tal vez no directamente: los acontecimientos necesitan un poco de tiempo para volverse palabra. Como si su sentido, e incluso su forma, debieran recorrer un largo camino interior antes de encontrar su cohesión." Sí, probablemente me haya dejado muchas cosas atrás, quizás algunas importantes, pero que ya no están en mí o ya han dejado de ser tan importantes o, simplemente, no han podido encontrar su propia coherencia en los entresijos de la memoria. Quizás, el tiempo para la crónica pasó en el ánimo de ese extraño tránsito a lo escrito y ahora lo que cuenta sea otra cosa. El guerrero, el torbellino y su fantasma.

El chuletón de Urkulo (crónica-finde I)

El viernes pasado tuvimos presenta en San Andrés. Finalmente superados todos los errores de la convocatoria, pues ni era a las 18,30 horas, ni José R Castellano uno de los invitados a la mesa, ni el cine era el lugar, sino el Centro Cultural. A pesar de todo, allí asistimos al acto con una emocionadísima autora que apenas podia hablar llegado el momento, con un Ánghel en su papel de siempre y con un Jesús no trasmutado en José, pero al que poco se le oía por la pésima acústica, lo que se acentuaba por los sonidos repetitivos del ensayo de trompas y trombones del local de al lado. No sé cuántas asociaciones colaboraron para esta celebración (se nombraron más de diez), lo de este pueblo es increíble. Para que algunos se quejen de falta de tejido social de apoyo al estado protector. La más activa de todas ellas parece ser la Asociación de Mujeres ¿Atenea?, pues allí había una buena representación de ella en apoyo a una de sus miembras (creo). Dña. Berta (que así la llamaban) no se limitó al libro presentado, sino que lo adornó además con una docena de sus pinturas, pues también dedica a eso parte de su tiempo. Me gustó especialmente el contraste del cuadro de la virgen suplicante con la imagen de Jesús detrás (el Castellano, me refiero). El lienzo ubicado al frente de la mesa, al menos desde mi lugar, se solapaba exactamente al sitio que ocupaba Jesús en su intervención. En mi febril imaginación, tal encuandre me daba juego a indiscretas dicotomias y paralelísmos de caras, expresiones y vestimentas. En fin, un humor ciertamente malévolo que me guardo. Posteriormente, picoteo y vino, lo que en estos tiempos de vicios públicos y benevolencias privadas es muy de agradecer. Muchas felicidades al asociacionismo de esta cajonera city, que gracias a que ha tenido que inventarse a sí misma, ahora goza de la mejor salud social. Bueno, siempre dentro de lo que nos cabe esperar en esta vida. Todavía recuerdo aquella noche con Juana y Jesús jugando al bingo con garbanzos secos a altas horas de la noche y la seriedad con que se lo tomaban aquellas puretas sanandresinas. Estuvieron a punto de echarnos.
Luego nos vamos a cenar y nos acordamos del antiguo Santana, donde el portugués simpre disponía de un gran pulpo a la gallega y últimamente Kalima nos hacía las delicias del llevar y traer. Nada, pura nostalgia ya, pues el Santana cerró y a Kalima un día me la tropecé por La Laguna dándome la noticia, y la semana pasada Jesús me confirmó que ella trabaja por Tacoronte (que anda muy enterado él con qué se cocina por aquellas tierras). Ahora este bar-restaurante lo quiere reflotar Urkulo (o Urkur, que ya no sé bien cómo es), un paisano vasco afincado por San Andrés. Y allí me espeto tremendo chuletón cuando el resto se conformaba con apenas un tercio. Yo, sin embargo, sumaba a mi tercio los restos dejados por los demás, lo que llegó a sumar (calculo yo) el chuletón completo o más.
Sabía yo que aquello me iba a pasar factura digestiva a pesar del generoso riego vitivinícola, pero lo que no acerté a imaginar es la curiosa fuente de historias e imágenes que aquel malestar me dejaría durante la noche. Así que, mientras unos buscan opiáceos, otros efectos lisérgicos, otros alcohólicos... o una combinación de varios de ellos, yo creo que me voy a conformar con la del nocturno chuletón de Urkulo acompañado de algún tintorro de su bodega. Siempre que no sea aquel supuestamente de La Matanza que nos ofreció al principio y con el que todos estuvimos de acuerdo en no elegir. O quizás fuera esa primera copa, precisamente, el principal detonante alucinógeno. Por si acaso, la próxima vez pediré lo mismo en cantidad y por el mismo y riguroso orden (cual fanático supersticioso) a ver si los efectos se repiten.
De todas formas, echaré en falta la risa histriónica del portugués y a su dulce camarera de Essaouira.

Un libro largamente esperado

Comienza a hacerse efectivo en París un 9 de mayo, de hace justamente treinta años (en 1982), un periplo autoestopista posteriormente hecho cuaderno de bitácora y largamente deseado como lector. Un viaje atemporal París-Marsella reza a modo de subtítulo de esa deliciosa crónica literaria y fotográfica de una no menos deliciosa pareja, Carol Dunlop y Julio Cortázar. Naturalmente, me refiero a Los autonautas de la cosmopista (Julio y sus juegos de palabras), un libro de viajes que espero cumpla con todas las espectativas que he depositado en él. Grata noticia, pues, la que me trae el cartero hoy, casualmente a muy pocos días del 30 anivesario del inicio de ese viaje. Indagué sobre este libro hace unos días cuando Chitoski me decía de hablar sobre la literartura de viajes en el capítulo radiofónico de La Puerta de la semana pasada. Me acordé entonces de ese primer relato que publiqué en la revista Lunula, El hombre del perro y otros territorios, una crónica de mis viajes en el verano de 2009. Uno de esos viajes transcurría por la autopista del sur, la TF-1. Marc Augé y su libro Los no lugares, espacios del anonimato. Una antropología de la sobremodernidad, así como Roberto Cabrera con su Suicidio en desolation road, fueron algunos inspiradores, Jack Kerouac con On the Road también, pero sobre todo este libro de Dunlop y Cortázar, del que, sin embargo, solo conocía por referencias. Por aquel entonces traté de conseguirlo, pero siempre me decían que estaba agotado y desistí. Es ahora, nuevamente y a propósito del programa de radio, cuando encuentro la posibilidad de conseguirlo. Y aquí está, un día de lector feliz, que ya iba siendo hora. Seguiré informando de este libro y seguramente dé pie a alguna de nuestras tertulias radiofónicas.

¿Explosión o implosión?

Dicen algunas teorías que el universo se expande. No sé si eso es así, en tales dimensiones uno se pierde, pero lo que sí sé es que en el pequeño universo sanandresino algo sí se expande, su parnaso literario.

Berta R. Ríos, una nueva novelista en San Andrés. El valle de los bandidos es su primera novela publicada gracias a Ediciones Aguere-Idea. Mañana, viernes 4 de mayo, a las 20:30 horas, en el antiguo Cine de este pueblo tendrá lugar su presenta.

Junto a la autora, el director de Ediciones Aguere, Ánghel Morales García, y el escritor Jesús R. Castellano intervendrán para hablarnos de ese libro.
El valle de los bandidos, dicen, una incursión por la frontera entre el bien y el mal. Allí estaremos para averiguarlo y continuar apegado a esos lugares, y a los amigos que hace tiempo no veo. Allí, en "cajonera city", un nombre, una etiqueta, inventada por el propio Castellano, y que se ha popularizado últimamente en otras aguas, en otras tierras isleñas, por otra pluma amanuense.

El universo se expande, dicen, y seguramente tengan razón. A poco que uno indague en algo, notará como hay más, y más, y más... El universo se expande por todos lados, sin duda, hasta no saber casi por qué estás aquí, ni qué fue lo que te trajo. Pero eso ya no importa, sólo el saber que detrás de cada recodo, hay algo más por lo que valga el esfuerzo de continuar.

Y así, el sábado...

5 de mayo, otra presenta a las 20:00 horas, en el Ateneo Miraflores de Santa Cruz de Tenerife (calle Miraflores, nº 3). Cucarachas con chanel. Realismo.0 de nuestro compadre JRamallo. Publicada también por Ediciones Aguere-Idea en su colección G21 Narrativa Canaria Actual. Son tantos los piropos cosechados, que me voy a permitir no seguir edulcorando la novela, a pesar del enorme aprecio que le tengo al Dr R. Sólo decir que no faltaré a la cita y considerar esta novela como una gratísima sorpresa del nuevo panorama narrativo y de lectura obligada para todos aquellos que se tomen en serio esto de la literatura.
Junto al autor, intervendrán nuevamente el director de Ediciones Aguere, Ánghel Morales García y el escritor Jesús R. Castellano, además del periodista cultural Eduardo García Rojas. La fiesta parece que continuará en El Generador (calle El Clavel, nº 10, de esta misma ciudad). Allí, dicen, que habrá algunas muestras del quehacer de la Academia Chitoski y del Club de los Negocios Raros. La cosa promete.

¿Y tú te fiarías?

Comienzo esta entrada con el derrote que me acompaña desde hace unos días, contagiado quizás por el jodido ambiente de este país. Hoy veo que en Sudamérica hay nueva expropiación, a Red Eléctrica le tocó esta vez. Cuando existía Radio Tijuana, recuerdo que también hablábamos de economía cual expertos, jaja. Ya veíamos las barbas del vecino quemar y sabíamos que los próximos éramos nosotros. Y así fue, pero comentaba yo respecto de la poca competitividad de las empresas españolas que gracias a que muchas de ellas se habían expandido en el exterior (luego algo competitivas eran), ahora eso mismo es lo que les proporcionaba cierta estabilidad a pesar de los sombríos horizontes que se cernían en España. El asunto es que a perro flaco todo son pulgas, y ahora parece que hasta esa estabilidad conseguida gracias a la inversión exterior la estamos perdiendo por la vía de las expropiaciones. No es nada nuevo, pues los gobiernos de exultantes populismos nacionalistas (Venezuela, Bolivia, Argentina...) hace ya unos años que lo vienen haciendo, pero que ocurra en los momentos más bajos de la economía (nuestra Bolsa es la de peores registros a nivel mundial) y en la aplicación de las políticas más agresivas para la contención del gasto... La respuesta de nuestros acreedores no se hace esperar, nos bajan la calificación. Es decir, que nuestro dinero nos saldrá cada vez más caro, y por eso Rajoy & Company quiere chuparnos la sangre, para financiarse de nosotros mismos. Creen ellos que así les saldrá más barato, pero se equivocan porque eso detraerá el consumo y con ello la deflación está asegurada. ¡¡Por eso no se fían de nosotros!!
El despido libre dicen que saneará nuestras empresas y mejorará nuestra competitividad como única forma de volver a la senda del crecimiento, pero eso de momento lo que provoca es más paro (ya vamos por 6 millones), más incertidumbre, menos dinero para el consumo, etc. ¡¡Por eso no se fían de nosotros!!
Como en nuestro afán ahorrador nos hemos cargado la investigación (los mejores, los que nos ha costado tanto instruir, ahora huyen de aquí desde que pueden), la bajada de salarios es la única forma de competir. Tal es así que decían hoy que tenemos el salario interprofesional más bajo de !!toda Europa¡¡ ¿Más bajo que los de Grecia, Portugal o Irlanda? me pregunté. Pues sí, más bajo. Y sin salario no hay ni ahorro ni consumo, ¡¡ni recaudación siquiera a la larga!! ¡¡Por eso no se fían de nosotros!!
Ya lo advertía un economista japonés, lamento no acordarme ahora de su nombre, pero sí leídos varios artículos suyos. "Europa está cometiendo los mismos errores que Japón hace veinte años", nos decía, errores que todavía dos décadas después, están pagando con una economía que no acaba de despegar. Eso le pasó a Japón, del que en los ochenta era el país de mayor crecimiento industrial del mundo y un ejemplo a seguir. Él planteaba que ante la crisis hay que invertir más para innovar y reactivar la economía, no recortar, que es lo que provoca el colapso económico. Lo mismito que le está pasando a España. Pero Rajoy lo tenía todo muy claro: '¡que se debe, pues se recorta y ya está!, así de sencillo'. ¡¡Por eso no se fían de nosotros!!
Yo no digo que no se recorte en muchos ámbitos, los fastos del nuevo rico se han acabado, pero... nunca nunca nunca en innovación (educación, investigación), porque ahí está la clave para encontrar salidas. ¡¡Por eso no se fían de nosotros!!
En estos días atrás, también han corrido ríos de tinta sobre un rey cazador de elefantes. Pero el colmo de las estupideces me lo encontré en una tertulia televisiva, cuando una (muy progre y compungida que se creía ella) decía que había estado en Botsuana viendo elefantes y no podía imaginar cómo alguien podía matarlos. No te jode, pues no comas pollo, ni ternera, ni cochino, ni... animal ninguno, que todos ellos también tienen derecho a vivir (que allí la carne de elefante también se come). Y tampoco seas vegetariana porque las plantas... también tienen su cosita. Por cierto, y hablando de plantas, seguro que a la dichosa tertuliana le habrán gustado mucho los bosques encontrados (en fin, algo de fresco y verdor en el paisaje), pues que sepa que los elefantes se los cargan como cosa mala. Un árbol de 50 años no les dura ni un cuarto de hora, en 15 minutos caput, nada, a tomar pol culo. Son unos destrozadores y devoradores tremendos, en un documental lo demostraban, si no fuera por ellos no habría sabana ni muchas inundaciones por el cambio del curso de pequeños ríos, etc. Son los grandes modeladores del paisaje y por ello los creadores también de la diversidad africana. Ahora bien, como haya un exceso de ellos en un lugar, arrasan con todo. Sí sí, ya me dirán que los pobres se han visto acosados y acorralados por la civilización y todo lo demás. Ya, claro, es preferible que no los toquen para que el romántico, nostálgico, idealista e infantiloide urbanita occidental los pueda admirar en sus vacaciones. Pero ¿y los que no tienen vacaciones ni nunca las tendrán porque no se lo pueden permitir, qué?
En fin, que me imagino al rey cabizbajo por los achaques de la edad, por los problemas familiares y la imagen real, por los problemas económicos y políticos de nuestra España... Un rey al que le gusta la adrenalina porque es rejuvenecedora, antidepresiva e iluminadora, todo eso que echa de menos actualmente. Un gigante que se quiere enfrentar a otro gigante, a su propio monstruo y abatirlo. Sí, algo de eso queremos todos. Pero él es un rey y piensa como un rey, qué esperaban. Un rey se dice, ´Coño, pues no aguanto más, me quiero ir de caza. Pero no a cualquier caza, sino a una caza mayor digna de un rey, que es lo que soy, joder. Porque algunos ya me quieren quitar de en medio. ¡Qué se creen! Y es que me lo puedo permitir ¿para qué me pagan tanto?, ¡cojones!' Y así es como tuvo una caída mucho más grande de la que creía, una caída no sólo física, sino moral y política. ¡¡Y por eso tampoco se fían de nosotros!!
Bueno, menos mal que Josep, un arqueólogo catalán afincado en Mérida (México), sale hoy en 'españoles por el mundo' (o algo así), diciendo que no, que el calendario maya no dice que 2012 sea el fin del mundo, sino el final de un ciclo, de uno de sus ciclos mayores, eso sí, pero que al final del ciclo comenzará otro nuevo y ya está. ¡Uf, menos mal! ya me temía lo peor. Lo siento por tí, serpiente emplumada (o no), el mundo todavía no se acabará, sólo su viejo resplandor para comenzar con otro nuevo.
Aguantaremos hasta llegar allá a ver.