Buscando refugio

Hace frío en este bosque, la noche va a ser larga. Busco refugio para una noche larga y fría. No hay cuevas guanchinescas por aquí, ni cejos rocosos al resguardo de los aires dominantes, sólo troncos quemados, ceniza en el suelo y la brisa que de cuando en cuando la levanta para lanzarla contra mi reseca pituitaria. Busco antes de que las sombras se adueñen de estos parajes infames. El celo de la supervivencia se adueña de mis razonamientos, ya no hay dirección que tomar, sólo instinto que escudriña intuitivamente el territorio desalmado. A lo lejos diviso los restos de un pino, todavía humeante. Sí, eso podrá servir, algún calor me dará en la noche su tea encendida, sus rescoldos avivados por mi aliento. El hueco del tronco partido más allá parece lo suficientemente grande para acostarme dentro, y lo muevo arrastrándolo vuelto hacia las brasas y dando la espalda al viento. Sí, así lo vi en alguna película de esas de Alaska o lo leí en aquellas historias ‘reales’ del hombre frente a la naturaleza (siempre con moraleja), que aparecían en las revistas Selecciones de Reader’s Digest, y que iba amontonando mi tío Cirilo en el armario. Quizás, lo leí en alguna de las aventuras de Jack London, en Colmillo Blanco, en El hijo del lobo, o en La llamada de la selva. Ya no recuerdo bien. Esas lecturas me encantaron en la adolescencia, junto a las de ciencia y aventura con Julio Verne, a los piratas de Stevenson o al Robinson de Defoe. ¡Qué tiempos!

Mañana, sin embargo, creo que me acordaré de Walden. Por algo será.